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A diferença por qual esperava não se vestia de nenhum diferencial. Jeans e branco lhe cabiam perfeitamente como se esperassem por breve borrão da tinta preta que fazia as honras da casa, nos olhos. Talvez tivesse guardado o melhor traje nas palavras, esperava ansiosa por cada uma delas. Esqueceu-se de perguntar sobre a identidade, convencida de que estava realmente diante do que esperara por vidas. Perdera toda a concisão por entre os pensamentos, que a impediram de prosseguir em qualquer atitude racional.

Não era a diferença, apenas uma possível inquilina. Apenas uma diferença.Embora tivesse vontade de atirar-lhe nas mãos a vida e exigir encantos no rodapé de cada página contentou-se em antagonizar o próximo capítulo da própria história: apresentou à pálida diferença o cenário aspirante a palco.Talvez estivesse encarregada também de tornar-se vibrante artigo, talvez não.